Temo não saber o pensamento
Que ter em relação à vida.
Oráculo esboçado num momento
Asa de condor ou garça ferida.
Tudo o que vem ou vai em vão
Aguarela debotada colorida sem cor
Fogo-fátuo de lava de vulcão
Garça ferida ou asa de condor.
Uma viagem sem término ou destino
Um destino sem ponto de partida
Uma partida feita de desatino
Asa de condor ou garça ferida!
apl in Mentes Perversas
Nada se compara com o Amor
porque o Amor não se compara a coisa alguma.
Brisa leve, tempestade
mar revolto, suavidade
maresia, furacão
vento norte ou Sião
tudo isso é Amor
tudo isso é Paixão!
O Amor tem destas coisas
coisas essas que não alcanço
coisas sempre inconcebíveis
desesperos apetecíveis
contrapontos, contradições
mistérios, segredos, paixões
espasmos de alegria e de dor.
E se alguém disser que não entende
que é possível sentir assim,
nunca ousou sofrer um pouco
ser livre, feliz e louco
porque tudo isso é Amor!
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Ontem matei o dia sem saudade
sem lembranças, sem mágoas
sem ressentimentos, sem fráguas
sem tristezas, sem recordações.
Ontem não tem mais hora nem sentido
é tempo morto, tempo perdido
é sonho castrado de ilusões.
Ontem é estrada crua sem saída
é roupa rasgada e ferida
é corpo nu de masturbações.
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Todo o Amor é eterno.
É eterno e dura eternamente.
Como as marés duram constantemente
Até a próxima maré voltar.
Como a Lua Cheia antes de ser minguante
Como a nortia antes de ser calmante
Como o nascente antes do sol se poisar.
Todo o Amor é eterno
É eterno e dura eternamente.
E enquanto dura que seja para sempre
Para sempre, até o Amor acabar!
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Foi porque decidi ser assim
Que as palavras depressa sucumbiram
Dissecadas e sem lamento.
Ah, se soubesses que não escrevo
Nem historio nem me atrevo
A descobrir o que quero dizer.
Despedaçam-se os fólios passados
Desmancham-se os passos traçados
Mata-se a vontade de viver.
Resta apenas este chão vazio
Mistura de vinho acre e mosto seco
Fel, vinagre, e pecados que eu peco
Sepulcro amordaçado em silêncio frio.
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Talvez os limos do mar
Deixados pela maré preia
Escrevam letras no silêncio
Que o mar escondeu na areia.
E as conchas ao murmurarem
Palavras de amor escondidas
Deixem inscritas na areia
As nossas palavras estendidas.
E nessa areia corada a limos
Que o mar amou sem pudor
Ficou escrito o que sentimos
No silêncio do nosso Amor.
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Esse fantasma necrófago nem sequer tirou o chapéu
antes de entrar.
Falta se simetria no nevoeiro tornou-o imperceptível
e ele escapuliu-se.
De qualquer modo, não deixou a rudeza de fora.
Marmóreo e vítreo.
Que arrepio!
Torná-lo insignificante talvez fosse a solução.
Ignorar, simplesmente
e a transparência apoderar-se-á da sua delimitação
que o cheiro ficará inolente.
Já não o sinto
já ninguém o sente!
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O Amor não é mais que uma invenção dos sentidos
onde inventamos as invenções do corpo e da mente.
Não é mais que um paradoxo.
Seria um cepticismo, se não fosse uma constatação.
Somos prodigiosos na invenção.
Inventamos o mar, as flores, o pôr-do-sol,
e uma enormidade de expressões quixotescas.
Ridículo!
Devaneios que deveriam ser eliminados à nascença.
Não…
Nem sequer deveriam ter tempo para nascer.
Matá-los numa fase embrionária seria o mais razoável.
Evitavam-se o parto da entrega e o fluir da ilusão.
Tudo seria mais inteligível.
Trocar-se-iam prazeres momentâneos
por outros prazeres de igual expressão
sem dádivas interiores.
Uma troca simples e concreta. Um negócio.
Um contrato isento de assinaturas e promessas.
Não haveria lugar à sensação de entrega
e subsequente perda de uma parte de si.
Exactamente igual à invenção do Amor!
Como é espantosa a mente humana
capaz de grandes feitos e invenções
deste o fogo à penicilina
do LSD, à estricnina
até à bomba de neutrões!
Até houve quem inventasse o sol
a chuva, o raio e o trovão
o mar, os rios e as cores
a terra, as plantas e as flores
e ainda a polinização!
Tudo se inventa, tudo se transforma
nem a verdade foge ao achamento.
Aos gestos moldam-se os tons
às letras alteram-se os sons
e temos a mentira como invento!
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Ontem empurrei a porta da rua
com mais força do que o costume
e com ela empurrei a minha ira também.
Não sei se é costume
as outras pessoas empurrarem a porta da rua
quando querem empurrar a ira também.
Mas eu empurrei a porta da rua
e empurrei a minha ira também.
Amanhã não vou abrir a porta da rua.
E depois de amanhã
não vou abrir a porta da rua também.
Vão ficar as duas do lado de fora
vão ficar as duas do lado da rua
e do lado de dentro
a porta fica fechada também.
E quando a ira se for embora
e do lado de fora só estiver a porta da rua
eu vou abrir a porta da rua
e vou abrir a porta de dentro também.
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Julguei-me Rainha de mim
Livre, ousada, soberana.
Mas tudo é tão diferente
Quando a alma arde e sente
O fogo de quem nos ama!
E prostram-se todas a armas
Que pensamos erguer com ousadia.
Trocam-se as forças por um beijo
Transformam-se as vontades em desejo
Muda-se a vida por mais um dia!
E se alguém disser que é mentira
E que não existe tal ardor,
Nunca ousou ser livre e louco
Nunca trocou tudo por um pouco
De tudo aquilo que dá o Amor!
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isto é apenas
o presságio de um verso
um acesso de irritação
um acaso sem caso
um fantasma disperso
eles vêm sempre
como predadores
de garras secretas
destruidores
rondam a presa
para abordar
e voltam
e voltam
e voltam
para atacar
esses amantes
de ventres erectos
devassos, obscenos
impúdicos, abjectos
sem regra
sem lei
qual cio de animal
e voltam
e voltam
e voltam
como um chacal!
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Hoje deixei que a janela do meu quarto permanecesse quieta.
O silêncio das coisas termina para além daqueles vidros
onde a transparência se esconde atrás dum reposteiro.
Se a abrisse, talvez a calçada me lançasse em queixume
as maledicências que escutou às sete da manhã.
Não. Não vou ouvir. Não interessa ouvir falar
das coscuvilhices de que foi testemunha.
Vou permanece-la fechada por detrás da cortina
abafada no silêncio dum vidro que se tornou opaco.
Seria mais fácil ir apanhar ar. Deixar que as coisas
que não são naturais se tornassem naturais
e que a janela fechada se pudesse abrir
mesmo que fosse para escutar os queixumes da calçada.
E eu choraria com ela, porque essas coisas naturais
não passam de coisas que não são naturais,
mas existem como naturais, porque as pessoas as sentem naturais.
O sol é natural. A chuva é natural. Até a nortada
que me arrasta e desnorteia o pensamento, é natural.
O mar azul é natural, o mar cinzento é natural.
Até o mar verde que às sete da manhã se emerge
nos tons inigualáveis do nascente, é natural.
A vida deveria ser feita apenas de coisas naturais.
Seria mais fácil às sete da manhã abrir a janela
e cheirar o odor do canto dos pássaros, aspirar o prazer
com que o sol rompe cada pedaço da noite e a transforma.
É o ciclo natural da vida, tal como nascer e morrer.
Deveria ser natural abrir a janela às sete da manhã e deixar
que o silêncio do amanhecer inundasse o dia.
Mas às sete da manhã, ouço os queixumes da calçada.
E o mundo avança repleto de coisas que não são naturais
mas que aparecem como naturais, porque se querem com tal.
Mesmo os queixumes das pedras da calçada, que às sete da manhã
se reprimem para não contar as maledicências
que foram deixadas caídas nos seus pedaços!
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Quando eu morrer
não quero letras num epitáfio
nem lápide com inscrição.
Já nada mais farei
e o fiz, foi em vão.
A minha vida tem apenas dois momentos
o meu nascimento
e a minha morte.
Todo o resto foi casualidade
um intervalo efémero
sem pontualidade
e sem sorte.
E mesmo que algum momento
possa ter tido relevância
terá por qualquer acidente
perdido a sua importância.
Nada deixarei
que precise ser lembrado
ou guardado por alguém.
Já nada mais serei
e tudo o que fui
é ninguém!
apl in “Mentes Perversas” ©
