Foi porque decidi ser assim
Que as palavras depressa sucumbiram
Dissecadas e sem lamento.
Ah, se soubesses que não escrevo
Nem historio nem me atrevo
A descobrir o que quero dizer.
Despedaçam-se os fólios passados
Desmancham-se os passos traçados
Mata-se a vontade de viver.
Resta apenas este chão vazio
Mistura de vinho acre e mosto seco
Fel, vinagre, e pecados que eu peco
Sepulcro amordaçado em silêncio frio.
apl in “Mentes Perversas” ©
apl in “Mentes Perversas” ©
Talvez os limos do mar
Deixados pela maré preia
Escrevam letras no silêncio
Que o mar escondeu na areia.
E as conchas ao murmurarem
Palavras de amor escondidas
Deixem inscritas na areia
As nossas palavras estendidas.
E nessa areia corada a limos
Que o mar amou sem pudor
Ficou escrito o que sentimos
No silêncio do nosso Amor.
apl in “47 Poemas de Amor” ©
Esse fantasma necrófago nem sequer tirou o chapéu
antes de entrar.
Falta se simetria no nevoeiro tornou-o imperceptível
e ele escapuliu-se.
De qualquer modo, não deixou a rudeza de fora.
Marmóreo e vítreo.
Que arrepio!
Torná-lo insignificante talvez fosse a solução.
Ignorar, simplesmente
e a transparência apoderar-se-á da sua delimitação
que o cheiro ficará inolente.
Já não o sinto
já ninguém o sente!
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O Amor não é mais que uma invenção dos sentidos
onde inventamos as invenções do corpo e da mente.
Não é mais que um paradoxo.
Seria um cepticismo, se não fosse uma constatação.
Somos prodigiosos na invenção.
Inventamos o mar, as flores, o pôr-do-sol,
e uma enormidade de expressões quixotescas.
Ridículo!
Devaneios que deveriam ser eliminados à nascença.
Não…
Nem sequer deveriam ter tempo para nascer.
Matá-los numa fase embrionária seria o mais razoável.
Evitavam-se o parto da entrega e o fluir da ilusão.
Tudo seria mais inteligível.
Trocar-se-iam prazeres momentâneos
por outros prazeres de igual expressão
sem dádivas interiores.
Uma troca simples e concreta. Um negócio.
Um contrato isento de assinaturas e promessas.
Não haveria lugar à sensação de entrega
e subsequente perda de uma parte de si.
Exactamente igual à invenção do Amor!
Como é espantosa a mente humana
capaz de grandes feitos e invenções
deste o fogo à penicilina
do LSD, à estricnina
até à bomba de neutrões!
Até houve quem inventasse o sol
a chuva, o raio e o trovão
o mar, os rios e as cores
a terra, as plantas e as flores
e ainda a polinização!
Tudo se inventa, tudo se transforma
nem a verdade foge ao achamento.
Aos gestos moldam-se os tons
às letras alteram-se os sons
e temos a mentira como invento!
apl in “Mentes Perversas” ©
Ontem empurrei a porta da rua
com mais força do que o costume
e com ela empurrei a minha ira também.
Não sei se é costume
as outras pessoas empurrarem a porta da rua
quando querem empurrar a ira também.
Mas eu empurrei a porta da rua
e empurrei a minha ira também.
Amanhã não vou abrir a porta da rua.
E depois de amanhã
não vou abrir a porta da rua também.
Vão ficar as duas do lado de fora
vão ficar as duas do lado da rua
e do lado de dentro
a porta fica fechada também.
E quando a ira se for embora
e do lado de fora só estiver a porta da rua
eu vou abrir a porta da rua
e vou abrir a porta de dentro também.
apl in “Mentes Perversas” ©
Julguei-me Rainha de mim
Livre, ousada, soberana.
Mas tudo é tão diferente
Quando a alma arde e sente
O fogo de quem nos ama!
E prostram-se todas a armas
Que pensamos erguer com ousadia.
Trocam-se as forças por um beijo
Transformam-se as vontades em desejo
Muda-se a vida por mais um dia!
E se alguém disser que é mentira
E que não existe tal ardor,
Nunca ousou ser livre e louco
Nunca trocou tudo por um pouco
De tudo aquilo que dá o Amor!
apl in “47 Poemas de Amor” ©
isto é apenas
o presságio de um verso
um acesso de irritação
um acaso sem caso
um fantasma disperso
eles vêm sempre
como predadores
de garras secretas
destruidores
rondam a presa
para abordar
e voltam
e voltam
e voltam
para atacar
esses amantes
de ventres erectos
devassos, obscenos
impúdicos, abjectos
sem regra
sem lei
qual cio de animal
e voltam
e voltam
e voltam
como um chacal!
apl in “Mentes Perversas” ©
Hoje deixei que a janela do meu quarto permanecesse quieta.
O silêncio das coisas termina para além daqueles vidros
onde a transparência se esconde atrás dum reposteiro.
Se a abrisse, talvez a calçada me lançasse em queixume
as maledicências que escutou às sete da manhã.
Não. Não vou ouvir. Não interessa ouvir falar
das coscuvilhices de que foi testemunha.
Vou permanece-la fechada por detrás da cortina
abafada no silêncio dum vidro que se tornou opaco.
Seria mais fácil ir apanhar ar. Deixar que as coisas
que não são naturais se tornassem naturais
e que a janela fechada se pudesse abrir
mesmo que fosse para escutar os queixumes da calçada.
E eu choraria com ela, porque essas coisas naturais
não passam de coisas que não são naturais,
mas existem como naturais, porque as pessoas as sentem naturais.
O sol é natural. A chuva é natural. Até a nortada
que me arrasta e desnorteia o pensamento, é natural.
O mar azul é natural, o mar cinzento é natural.
Até o mar verde que às sete da manhã se emerge
nos tons inigualáveis do nascente, é natural.
A vida deveria ser feita apenas de coisas naturais.
Seria mais fácil às sete da manhã abrir a janela
e cheirar o odor do canto dos pássaros, aspirar o prazer
com que o sol rompe cada pedaço da noite e a transforma.
É o ciclo natural da vida, tal como nascer e morrer.
Deveria ser natural abrir a janela às sete da manhã e deixar
que o silêncio do amanhecer inundasse o dia.
Mas às sete da manhã, ouço os queixumes da calçada.
E o mundo avança repleto de coisas que não são naturais
mas que aparecem como naturais, porque se querem com tal.
Mesmo os queixumes das pedras da calçada, que às sete da manhã
se reprimem para não contar as maledicências
que foram deixadas caídas nos seus pedaços!
apl in “Mentes Perversas” ©
Quando eu morrer
não quero letras num epitáfio
nem lápide com inscrição.
Já nada mais farei
e o fiz, foi em vão.
A minha vida tem apenas dois momentos
o meu nascimento
e a minha morte.
Todo o resto foi casualidade
um intervalo efémero
sem pontualidade
e sem sorte.
E mesmo que algum momento
possa ter tido relevância
terá por qualquer acidente
perdido a sua importância.
Nada deixarei
que precise ser lembrado
ou guardado por alguém.
Já nada mais serei
e tudo o que fui
é ninguém!
apl in “Mentes Perversas” ©
Escrever mata a saudade
Pelo menos dizem os doutos.
Mas esta saudade que me arruína
Não morre nas letras que escrevo
Nem nas letras que não me atrevo
A tirar de dentro de mim.
É apenas saudade, assim!
É essa vontade de ter sempre
A lembrança desse chão quente
Nos braços de quem me desnudou.
É ter na mente quem me amou
É ter no corpo ainda o sal
Do fogo de tanto amar
É ter na pele aquele mar
Que vazou todo dentro de mim,
É apenas saudade, assim!
apl in “África” ©
O ar quente que se nos abate logo que se pisa solo Angolano é sufocante. Sufocante e envolvente ao mesmo tempo. Mas quem ama África, sente-o como que balsâmico. Aquece-nos a alma, tornando-nos audazes, destemidos.
O despudor com que nos penetra na pele, faz-nos sentir como que parte de si. Não é em vão que muitas vezes digo que “Quem vai a África por um dia, ama África para toda a vida”.
África tem uma forma inesgotável de se amar. As cores têm outra cor, os cheiros outra intensidade, o chão, a marca indelével do sol africano: vermelho, intenso, quente e penetrante.
África!
A minha África é no pedaço ocidental a norte do deserto do Namib.
A minha África é aquele quadrado de terra vermelha que contempla o Atlântico, dando-lhe um sol para adormecer todos os dias.
A minha África é aquela que me viu nascer, aquela que me criou e me ensinou a amar sem limites ou restrições.
Deixá-la, foi como perder o primeiro amor. Sobrevive-se, mas jamais se esquece. E um dia reencontrado, despoletam-se todos os sentimentos religiosamente guardados, para que ninguém tivesse o despudor de os violentar.
África!
A única paixão que não é efémera, e que prolonga para além do tempo.
Senti-la, mais de três décadas depois, voltar a pisar o seu chão, a abraçar o seu cheiro, foi como recuperar um sonho perdido algures no tempo. Há sentires que não se reproduzem no papel. Incapazes de um adjectivo que os qualifique sem os desvirtuar, apenas se tornam descritíveis pelo olhar ou pelos gestos de quem os sente.
Luanda!
Luanda é apenas a visão da nossa memória consumida pelo tempo.
Não encontrei a Luanda que havia deixado. Não porque o tempo a tenha transformado, mas porque o tempo a destruiu. Os lugares passaram a ter uma cor soturna de anos de delapidação, desleixo e degradação, moldando-a numa paisagem dolorosa e quase dantesca. As chapas de zinco invadiram a cidade com o despudor e a arrogância da lei da sobrevivência. Retalhos consequentes de quase três décadas de guerra civil, onde o mais importante deixa de ser viver, para ser sobreviver.
Luanda é hoje fruto da invasão desmedida das populações do interior, em busca de um abrigo aparentemente mais seguro. A população multiplicou por dez, tornando a cidade completamente intransitável. Os musseques misturam-se e alongam-se desmesuradamente, fazendo do centro da cidade um círculo atrofiado e sufocante.
Durante o dia, Luanda é um verdadeiro caos. Uma amálgama de carros, onde a regra de transito que prevalece, é a regra do mais audaz.
A poeira existente no ar, mistura-se-nos na pele, conferindo-lhe um tom baço, que apenas o brilho do sol consegue disfarçar.
O tempo adquire uma outra dimensão. As horas deixam de ser horas, para se resumirem a ser apenas tempo. É impossível calcular o tempo, chegar a tempo, ou mesmo saber quanto tempo.
E chega a noite. A cidade adormece num silencio quase assustador. Mas Luanda adquire um brilho diferente. As ruas desertas recebem-nos com um tom mais familiar às memórias de outrora. A luz na noite dignifica-a, enobrecendo-a com o brilho do luar africano.
No intervalo destes dois contrastes, fica uma Luanda que parece querer nascer de novo. A reconstrução aparece-nos numa escala quase impossível de descrever. As construções novas multiplicam-se, numa arquitectura completamente deslumbrante. É uma outra Luanda a renascer, uma outra Luanda que nos irá apaixonar de novo.
Entre o que foi, o que é e o que será, está a Luanda que eu amo. A Luanda dos chinelos no chão quente, do sol com sabor a manga, da terra vermelha que nos aquece a alma.
Esta á a minha África. A África que tenho crivada na pele, a África pela qual eu dispo todo o Europeísmo que nunca me pertenceu.
apl in “África” ©
África Minha
Cheirei as picadas de poeira e sol quente
O odor do capim verde de Março
As cubatas barrentas da sua gente
Os sorrisos na face de qualquer abraço.
E amei sem pudor cada pedaço de chão
Matando o tempo que o tempo roubou.
Nada mais importa, nem mesmo a razão
Quando a alma pertence ao chão que a gerou.
Tive-te em meu corpo, África Minha
Trespassada na pele pelo sol ardente
Naquela paixão que só o amor adivinha
Naquele orgasmo que só o desejo consente.
apl in “África” ©
