Ninguém

Ninguém

Estavas lá, à minha espera,

sentado num banco de jardim

igual aos que havia antigamente.

Folheavas um jornal,

daqueles que trazem as notícias de ontem,

com fotografias de gente importante,

de assassinos e burlões.

A tua atenção era discreta

e o teu olhar vagaroso.

Imaginei-te poeta,

pela serenidade dos gestos,

ou filósofo, pela maneira como observavas o jardim.

Sentei-me ao longe,

num outro banco, semelhante ao que havias escolhido,

para te ler os jeitos e as paixões.

Os pássaros voavam em teu redor, sem medo,

e as folhas das árvores dançavam delicadamente

como se lhes tocasses uma sinfonia.

Podias ser músico,

pela delicadeza das mãos,

ou pintor, pela maneira como acariciavas o papel.

Folheavas o jornal tão vagarosamente

como quem tem a vida por eternidade.

Caminhei pelos passeios de terra já gasta,

cansados dos passos de gentes anónimas,

que amam os pássaros, as árvores e as flores,

e que os percorrem

à procura daqueles bancos de jardim iguais aos de antigamente.

Caminhei pelos passeios de terra já gasta

até ao teu banco de jardim e,

olhando-te nos olhos, perguntei “Quem és?”.

Sorriste, acariciaste-me a face e,

sem que o mistério abandonasse o teu olhar,

disseste “Sou ninguém!”

 ana paula lavado ©