O fogo, meu amor, já
morreu
Pesa,
meu amor, pesa tanto
esta
vontade de subir ao alto cume.
O
amor sucumbiu em lento pranto
e
o fogo sucumbiu em lento lume.
Não
fora a flor que nasceu selvagem
antes
que a Primavera lhe desse cor
e
teria eu morrido na estiagem
e
teria eu morrido, meu amor.
Olho
agora as minhas mãos geladas
sem
o lume que outrora as aqueceu
e
tenho as cinzas mortas, acabadas
que
o fogo, meu amor, o fogo já morreu!
ana
paula lavado ©
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